Wiggins, Iverson, Kobe, Yao... los peores titulares de los All Star

Ah, los debates sobre el All Star. Nada más intrascendente, en el gran marco de las cosas, nada más habitual en el microcosmos NBA. El All Star Game es, desde que se jugó el primero el 2 de marzo de 1951, en el Garden de Boston, el gran escenario de la mejor Liga del mundo. El lugar donde la NBA se reconoce a sí misma como uno de los grandes espectáculos del deporte mundial, donde presume de músculo y polvo de estrellas. Por eso conviene que los aficionados participen en todo el proceso, que haya debates, que aparezcan los más mediáticos, que se aviven polémicas: que importe, que tenga su espacio.

Ser all star, además, es un reconocimiento importante. Es algo que va en la genética de la NBA, algo a lo que aspiran los jugadores de baloncesto estadounidenses desde críos, ya también los del resto del mundo, que crecen sintiendo la NBA mucho más cercano que los foráneos de anteriores generaciones. El número de all star en un currículum es importante, sigue siendo algo que se tiene en cuenta, que influye en contratos y en estatus, y que queda en los libros de historia. Ahora tenemos más información, más elementos de juicio. ¿En el pasado? Hay épocas en las que vemos el número de all star como un elemento de juicio realmente importante. Más allá de eso, la condición de titular importa menos, se diluye en cuanto pasa la cita. ¿El mejor ejemplo? Dirk Nowitzki fue catorce veces all star y jamás fue votado como titular. Las dos veces que lo fue ocupó el lugar de un jugador lesionado.

Los grandes mercados, la exposición televisiva, las filias y fobias de los aficionados, la plasticidad del estilo… todo influye en una elección que hasta 2017 corría a cargo de los aficionados pero que desde entonces va más ponderada: 50% voto popular,