Un absoluto desastre

El Clásico

Tomás Roncero

Daños colaterales. Estas humillaciones ante el eterno enemigo duelen. Y pasan factura más allá del resultado final. Tengo la sensación de que ni el cuerpo técnico (Ancelotti ha reconocido su culpa por el planteamiento) ni la plantilla habían entendido lo que había en juego esta noche. El colchón de puntos, lejos de ser un cinturón de seguridad, se convirtió en un acomodado resort en el que parecía que empatar o incluso perder no suponía nada dramático. Justo era al revés. Había que medirse a este reactivado Barça de Xavi como si fuese una final con el título en juego. Vencer era dejar en la lona a la tropa azulgrana (a 18 puntos), asegurar la conquista del título y ponerse a preparar el doble duelo con el Chelsea en la Champions. El Barça había llegado en la madrugada del viernes desde Estambul y el Madrid ha estado en el spa de Valdebebas desde el martes sin mayores preocupaciones. Eso ha sido perjudicial al final. Faltaba tensión ambiental. Hasta el Bernabéu estaba anestesiado. Creíamos que con la noche mágica del PSG todo lo demás llegaría solo. Error. En el Madrid los éxitos y los fracasos caducan como las stories de Instagram: en 24 horas. El equipo no contagió a la grada y el Barça salió con el cuchillo en la boca, hambriento de una gloria que se le resiste desde hace mucho tiempo. El fútbol castiga la indolencia emocional. No parecía un Madrid-Barça. Mirar por el retrovisor la mágica noche del PSG era un suicidio, porque los ingredientes de la ensalada eran totalmente distintos...

Y encima, de negro. Como ya lo critiqué con severidad en este diario hace unos días puedo volver a recordarlo. Jugar denegro un Clásico en el Bernabéu fue una tropelía marketiniana que sólo ha servido para perder