Un portero en Nueva York | Deportes | EL PAÍS

Son las 15.00 y en Nueva York nieva, nieva, nieva. Justo en este momento el profesor nos dice que hemos llegado al break, que podemos salir a tomar café, a hacer fotos de los tejados y los coches nevados, y mis compañeros de curso aprovechan el parón para pedirme una opiniónen la noche madrileña. Son en su mayoría seguidores, siempre respetuosos, siempre apasionados, del Real Madrid. Son también en su mayoría latinoamericanos que están al día de todo lo que pasa en la Liga española y que, tal vez, buscan en ese pronóstico un talismán que les proteja de la mala suerte o que, mejor aún, les confirme que sus deseos de clasificación se verán cumplidos para las 16.30 hora local.

Hay quien me insinúa que por mi condición de barcelonista quiero que pierda el Real y a esos les digo que mi paso por el Olympique de Marsella me ha curado mucho de la fiebre parisina y que, lo que en el fondo me gustaría, es poder ver con ellos el partido en uno de esos bares neoyorquinos, con muchas pantallas llenas de deporte, disfrutar del fútbol y de esa magia que convierte a compañeros en amigos en torno al disfrute, la polémica, la diversión, la pasión de este juego mágico. Ante la insistencia de Matías —debe de ser que a Argentina no ha llegado mi alergia a dar pronósticos—, le digo que el que marque por delante se va a llevar la eliminatoria. Sí, efectivamente, Matías también ya sabe que como pronosticador soy nulo.

Nos llaman al aula y mientras la nieve sigue cayendo más mansa, más fina, intento atender a la clase siguiendo, como un alumno pillo, el partido desde mi aplicación, esa en la que siempre me parece que los disgustos llegan al segundo y que siempre tarda cuando las noticias son positivas. Y ligado a esto aprovecho para contarles,