Este es el Madrid y esta es la Champions | Deportes | EL PAÍS

Yo no sé cómo explicar, ni quiero, lo que pasó en el Bernabéu, y en los lugares en los que se estaba viendo televisado el Bernabéu, cuando el Real Madrid marcó en el descuento (su territorio natural) el segundo gol contra el City. Solo sé que nunca el Madrid fue más Madrid que en ese gol, y en los minutos que siguieron, y que todo lo que pasó en el Bernabéu después, y en los lugares en los que se estaba viendo el Bernabéu, lo recordaremos los madridistas mientras vivamos y quizá, como también hace el Madrid, después de muertos.

Porque no hay modo de olvidarlo aunque se quiera, y quién va a querer olvidar algo así. Quién quiere explicaciones racionales cuando se le entregan emociones así: quién quiere saber por qué salta gritando de alegría si ya está saltando de alegría; es mejor que nadie te explique nada, ya nos explicamos esto nosotros solos. Este es el Madrid y esta es la Champions, y estos son no los partidos, sino los minutos que definen la historia de un club y de la relación del club con sus aficionados. Esta es la leyenda haciéndose en directo delante de nuestros ojos. Estas son las cosas de las que se hablarán dentro de cien años. Y nosotros las hemos visto.

Lo que queda al final de todo, cuando ya nadie cree en nada, es este poco de felicidad, que es la felicidad que no se acabará nunca. La de recordar lo bien que lo pasamos en el minuto que en todo pasó de nuevo, lo locos que nos volvimos una vez, dos veces, tres veces contra los mejores equipos del mundo, y volvió a marcar dos veces más, y llegamos a pensar que nadie nos creería. ¿Cuándo se acaba esto? Acabó para los demás cuando empezamos a tumbarlos nadie sabe cómo.

Comenzó la segunda parte con la gracia que los dioses más distraídos conceden a los ángeles